VERDADE SEJA DITA

Um conto de Kinn e Arthur Ferreira Jr.'.

Acordei assustado no ônibus intermunicipal. Já estava na cidade. Assustado, desci apressadamente do ônibus, até que notei que não era a metrópole dotada de arranha-céus que deveria ir, para realizar um grande negócio. Tinha comprado um bilhete para ir até Crisálida, onde uma excelente proposta de negócio imobiliário aparecera, mas no susto, desci uma cidade antes. Isso parece constrangedor, mas, felizmente, o encontro está marcado para a segunda. Deixei para viajar no sábado porque queria conhecer a cidade. Crisálida é tão famosa que merecia um turismo antes do trabalho.

Como o próximo ônibus só sai amanhã, o jeito é passear por aqui mesmo. Parece uma cidadezinha bem comum, exceto pelo tipo de conversa que ouvi entre os nativos:

"E então gata, quer que eu te seduza para te levar no motel dar uma rapidinha e depois eu lhe esquecer completamente, exceto para me vangloriar com meus amigos?"

"Você precisa pelo menos me dar falsas esperanças de uma próxima vez, senão vou bancar a difícil."

"Por mim tudo bem."

"Me convenceu."

"Então, vamos."

Eu realmente não acredito que ouvi uma conversa tão inusitada assim. Depois andando pelos arredores e ouvindo mais e mais conversações, pude perceber que todos se comportavam da mesma forma. Percebi que havia parado, por engano, na Cidade Onde Todos Falam a Verdade!

Andei prestando atenção a esse e outros diálogos, o suficiente para me convencer da estranheza daquela cidade. A princípio pensei que devia ser o dia, quem sabe um Dia dos Tolos invertido, em que todos falassem a verdade. Bem, existem comemorações e costumes ainda mais estranhos, não é mesmo?

A cidade não continha muitos prédios altos, sendo que casas eram mais comuns que prédios, em determinados bairros. O hotel onde me hospedei não fugia à regra: era bizarramente raso, muito largo, apenas três andares com dezenas de quartos em cada um deles. Felizmente, o mesmo motivo que me fizera chegar à cidade, me permitira pagar aquele hotel bastante caro: eu só havia me deslocado de ônibus porque meu carro havia sido quase totalmente destruído num acidente, e a indenização polpuda me deixou com dinheiro de sobra ... só que eu achei melhor comprar um carro na própria Crisálida, ia me poupar certos aborrecimentos e eu sabia que lá conseguiria encontrar certos modelos que em minha cidade natal não eram achados com facilidade.

Considerando que devia ser um costume do dia, entrei na dança. Em Roma, como os romanos. Fui logo imitando o rapaz ávido de perto da estação rodoviária, ao virar para a recepcionista do hotel: "Você tem olhos lindos, que curvas maravilhosas. Não quer passar no meu quarto depois do expediente? "Ela me olhou estranho e perguntou, "Tenha paciência, senhor! Não me ofenda! Aqui está sua chave."

Como assim? Eu não havia feito a mesma coisa, o que é que estava errado? Atarantado, me preparei para subir as escadas rolantes quando o carregador de malas falou baixinho: "O senhor está passando bem? Não é normal dizer uma coisa daquelas a Sílvia."

"Mas hoje não é o Dia da Verdade de vocês?" perguntei, meio irritado. O carregador sorriu amarelo, meio confuso, e respondeu, "Dia da Verdade? Do que está falando, senhor? Quis dizer que os olhos dela são pequenos demais, estranhos, o senhor a ofendeu dizendo que ela tinha olhos lindos." Conforme essa conversa se procedia, uma bela mulher de cabelos ruivos, esta sim de olhos lindos, vestindo um corpete sobre uma calça jeans apertada, passou descendo pelas escadas opostas, me observando, como se estivesse me inquirindo, analisando, e parecia prestar atenção à conversa, sem a menor cerimônia.

Quando ela sumiu de vista, resolvi de novo me aproveitar dos hábitos da cidade e pressionei o carregador, já na porta do meu quarto, o 333: "Quem era a moça ruiva? Hóspede?" Tinha agora certeza de que, se ele soubesse, me diria.

O rapaz estacou e disse, parecendo mais confuso do que antes, "Moça ruiva? ... Não vi moça ruiva alguma, não senhor."

Assim, eu ia acabar mais confuso do que ele. O rapaz deixou as malas na porta do quarto e ficou esperando a gorjeta. "Não vai deixar as malas lá dentro?", perguntei. "Não é praxe do hotel, desculpe. O senhor mesmo deverá levá-las para dentro, nós não entramos nos quartos, só as arrumadeiras o fazem, de preferência quando o senhor não está dentro, sendo que toda entrega de comida se dá por aquela portinhola ali."

Mais irritado, fui puxando as malas para dentro do quarto, e fiz menção de bater a porta, quando ele pigarreou e disse: "A gorjeta, senhor. Se não pagar, vou espalhar para os outros funcionários que o senhor é um pão-duro. O senhor não vai querer isso, vai?" Mas que merda. Meti a mão no bolso e dei uma quantia mais que suficiente para ele manter bem fechada aquela boca cheia de verdades.

Bati a porta, agora de verdade, me encostei nela e respirei fundo ... pelo menos o quarto era razoável, luxuoso e bem decorado, e tinha uma excelente vista. Precisava tomar um ar, fui até a enorme janela, o vento estava frio e salgado ... o mar, azul e tranquilizador, podia ser visto no horizonte que engolia o sol se pondo.

Espere aí, o mar? Mas aquela região não era litorânea!

Isso estava começando a ficar confuso. Primeiro vejo as pessoas falando e agindo de jeito esquisito sem nunca mentir. Agora consigo ver o mar de uma cidade que é no interior? Ainda em dúvida, esfreguei os olhos com força e continuei a ver o mar, à direita, através da janela do quarto. Ao fundo via ao longe os arranha-céus de Crisálida, o que indicava que ainda não estava tão perdido quanto pensava. Mas tinha certeza que não havia mar nessa rota e nem sabia que Crisálida era tão perto do litoral.

Confuso, tirei o resto do dia no quarto para tentar o que estava acontecendo. Tinha que colocar a cabeça no lugar, e não seria esse povo confuso que fala de forma pitoresca que ia tirar meu feriado aqui e me estressar antes de um negócio tão importante quanto o que tenho para fechar na segunda. É óbvio que tudo tem uma explicação.

Sim, é óbvio. Com certeza, o ônibus deve ter feito um desvio para alguma cidade litorânea. Como dormi não vi o trajeto e acabei aqui, na cidade errada, mas perto de meu objetivo.

E com a moça, entendi o que aconteceu. Como a brincadeira é sempre falar a verdade, dizer que ela tinha olhos lindos quando não tinha pareceu sarcasmo. Com certeza foi por isso que ela se sentiu ofendida. Realmente, pensando assim, até eu me sentiria ofendido se usassem um defeito meu de forma irônica.

Com melhor humor, liguei para o serviço de quarto e pedi a refeição e um jornal. Já tinha ideia de como era o jogo que eles brincavam aqui e desta vez tinha certeza que faria dar certo. Logo o meu pedido chegou pela portinhola. Era espantoso mesmo que eles dispensavam o contato com o hóspede o máximo possível. Me perguntava qual seria o porquê.

O jornal era a pista que procurava para ter certeza de como funcionava essa cidade, e com ele em mãos, fui direto à parte de classificados. Para a minha surpresa, nas notas do jornal, em muitos anúncios, as "profissionais" se declaravam prostitutas deliberadamente. Em alguns casos, diziam na nota quais tipos de programas topavam, como se estivessem vendendo um produto.

Estava meio decepcionado comigo mesmo por não ter sido como imaginei, mas resolvi testar a teoria assim mesmo. E contratei uma que se dizia massagista para ver como ela se comportaria. Era um jogo de ganha-ganha. Se ela se mostrasse uma puta, eu teria acertado minha tese. Mas se ela quisesse insistir no jogo, já sabia o que dizer para conseguir o que eu queria.

"Senhor Victor Leonardi?" soou a voz no telefone interno do hotel. "A senhorita Aline Cortez está aqui, a seu pedido."

"Pode subir," respondi, meio nervoso. Então iríamos ver do que era feito aquela cidade. Se a brincadeira era tão crua assim a ponto de ser estúpida, ou se tinha outras nuances ... tudo ficaria óbvio assim que a dita massagista entrasse no quarto. Pelo jeito eu perceberia se era uma garota de programa ou não, e não estou sendo machista ao pensar assim. Essas mulheres mudam de jeito quando entram nessa vida.

Mas, aquela cidade poderia se mostrar mais do que eu estava preparado, logo eu sempre me gabei de entender a natureza humana, de fechar bons negócios por causa disso. A uma aposta comigo mesmo, então. Eu não tinha conseguido recuperar a fortuna de meu pai, que me deixara um certo dinheiro mas com ele várias dívidas, mas pelo menos saldara tudo e tinha uma carreira; e um homem com uma carreira não ia deixar uma cidadezinha como aquela o confundir; ele vai adiante, e conquista.

Soou a campainha e eu apertei o botão que abria a porta, remotamente, e falei alto, da cama: "Entre!"

E ela entrou. Uma morena de pele chocolate, cabelos cacheados presos num coque discreto mas elegante e sedutor. Especialmente pelo pescoço em evidência. Ela parecia ter mais ou menos vinte anos, ou talvez dezoito, quem sabe vinte e dois ... ficava difícil avaliar. Seu olhar não era recatado, mas sóbrio.

"Boa noite, senhor. Quer a massagem padrão, ou há algum incômodo que eu possa resolver?" Uma voz macia, que tentava ser firme.

"Há, sim, um incômodo ... faz uma massagem com óleo nas minhas costas que eu te conto." Bom, depois dessa, ela deveria ir em frente; eu não estava mentindo, só omitindo e abrindo caminho. Pelo jeito, não era mesmo uma prostituta. Ela subiu na cama, sentou-se do meu lado, me fez expor as costas e começou a espalhar o óleo de massagem que havia trazido. O óleo tinha um cheiro diferente que era tranquilizador, mas ao mesmo tempo me fazia parecer que estava no meio do mato, numa praia perto da floresta ... era aquela tranquilidade fornecida por um paraíso natural.

Fui até me deixando envolver pela suavidade das mãos da moça, e fiquei um bom tempo calado, mas resolvi agir. Relaxado que fosse, os dedos da mocinha haviam me deixado excitado, inclusive pela situação armada e pela expectativa. Comentei, "Suas mãos são deliciosas, experientes. Podem me ajudar a resolver esse incômodo que eu tenho aqui embaixo ... e, de quebra, você ainda passa um fim de semana agradável comigo, que sou um empreendedor de passagem, e poderia te levar a vários lugares interessantes, te tendo como cicerone ... que tal?"

As palavras foram indo porque ela não respondeu. Ficou calada, e as mãos pararam. Virei minha cabeça na direção dela quando ela retirou as mãos e ... levei um tapa.

"Acho que o senhor chamou o serviço errado," ela disse, com um tom de raiva contida. "Os anúncios são bem claros, acho que o senhor não está entendendo a nossa cidade. Agradeço a sua sinceridade, e também é de praxe eu ser sincera: não havia necessidade de dizer porque o meu serviço é de massagem apenas, mas eu sou casada. O senhor não viu a aliança, porque uma massagista não usa uma aliança na hora de dar uma massagem."

Levantou-se, limpando as mãos, foi até a bolsinha que havia trazido e deixado sobre o criado-mudo, e retirou uma aliança de prata: "Está vendo? Dá até raiva ter de mostrar isso a um forasteiro. Porque qualquer pessoa acreditaria, só por eu ter dito que eu sou casada."

"Mas ... eu não estou te desmentindo, mocinha! Alice, não é?" Ela parecia estar na defensiva, e quando falei a palavra "desmentindo", ela pareceu estremecer. Tentei uma última cartada: "Tenho certeza de que deve estar muito restrita nesse seu casamento, para ter uma reação dessas. Porque não começamos de novo, saímos para jantar, e aí ..."

Ela imediatamente se encaminhou para a porta, e antes de a abrir, falou firme na minha direção: "Eu NUNCA continuaria num casamento se não tivesse intenção de me manter fiel aos meus votos. Fidelidade, senhor Leonardi. Se quisesse ficar com outro homem, me divorciaria na mesma hora e entrava num contrato de casamento aberto." Contrato de casamento aberto??? Fiquei surpreso, e ela continuou, "Meu marido com certeza não se ofenderia de eu ser sincera com ele. E o senhor daqui por diante tome cuidado."

Disse essas últimas palavras com um certo automatismo, como se estivesse declamando algo programado, e saiu.

Fiquei muito irritado com aquilo e fui me refrescar na janela. O ar marinho me ajudaria ... exceto que não havia mar algum.

Será que estava ficando louco?

 Fui até a cobertura do hotel, para ter melhor vista dos arredores. Tinha certeza de ter visto o mar a oeste de Crisálida. Ou teria sido a leste. De repente parece difícil lembrar. Mas meu silêncio e solidão não duram muito, quando um grupo distinto se aproxima com ar ameaçador. No princípio, pensei que eram seguranças do hotel, vindo me buscar por causa de meu comportamento com a massagista.

Mas isso não faria sentido, porque não fiz nada demais com ela e ainda que fizesse, exceto por estupro, não seriam eles que iriam lidar comigo, mas a polícia. No fim das contas, estava certo que tinha a ver com a garota, mas não que eram seguranças, nem o motivo de sua vinda.

O grupo composto era de 4 pessoas. Apesar de não estar à frente, a primeira que vi foi a ruiva de antes, com seu corpete e jeans. O líder usava roupas pretas, careca skinhead, embora chamasse a atenção as profundas olheiras e orelhas pontudas. Estaria fantasiado? O outro estava de casaco de couro e óculos escuros no estilo de lentes flutuantes que prendem no nariz. A quarta pessoa do grupo parecia encoberta por um neblina e não conseguia identificá-la de modo algum, embora parecesse uma senhora idosa …

O líder se aproximou e falou.

"Não costumamos receber muitas visitas, sr. Victor Leonardi. Ainda assim, tentamos ser hospitaleiros e claros quanto à nossos costumes."

"Eu sinto muito quanto à garota. Eu não sabia que ela era casada." Fui começando a me desculpar, mas ele não me deixou falar.

"A garota não importa. Você entendeu rapidamente nosso costume. Percebeu que todos, aqui, falam invariavelmente a verdade. Pensam nela e vivem nela, sem sequer notar que fazem isso, da mesma forma que os peixes não notam que estão na água ou os animais, cercados pelo ar."

"Sim, eu entendi..."

"Não, não entendeu. Tentou cantar a recepcionista mentindo sobre a aparência dela. Um engano perdoável, para quem não está acostumado a pensar e agir somente com a verdade."

"Mas no dia que cheguei aqui vi um cara falando que ia dar falsas esperanças à moça com quem ia sair. Isso não é mentir?"

"Lucas, diga a ele que falsas esperanças o rapaz deu a moça no dia seguinte." O de óculos se aproximou e falou:

"Ela deu o telefone dela e pediu que ele ligasse para ela para se verem novamente. E ele respondeu que ligaria de volta quando chovesse em frente ao mar – algo muito difícil de acontecer aqui."

Então já sem entender mais nada e como eles sabiam dessas coisas, apenas ouvi o líder reportar novamente.

"A pior parte foi você usar a palavra mentira. Essa palavra é tabu. Se todos falam sempre a verdade e vivem a verdade, não precisam ser desmentidos! Se perceberem que sempre falam a verdade ou que as pessoas podem mentir para elas, começarão a mentir também e nossa cidade cairá em ruínas. Esteja avisado, senhor Leonardi. Se insistir na sua prática viciosa, será severamente punido, de acordo com as leis de nossa cidade. Este é seu primeiro e último aviso."

Imediatamente, de lugar algum começaram a ecoar vozes clamando "lobotomia, lobotomia". Em pânico, saí correndo, atravessando o grupo e trombei de lado com a ruiva. Ela sorriu pra mim como se soubesse que eu ou ela tivéssemos feito isso de propósito. Corri para o meu quarto mas, dei por mim que estava sem minha chave ou carteira.

Teria caído quando trombei com ela, ou ela tomou de mim na confusão? Não quis parar para testar a teoria de vê-los me interceptar na porta de meu quarto. Desci e sai do hotel pelos fundos e procurei um bar ou qualquer lugar para espairecer desta loucura que aconteceu.

A verdade não gosta de visitantes, dizia uma frase muito repetida por meu pai. O velho Vicente Leonardi usava essa frase em vários contextos, mas um deles – o mais frequente – era o de uma auditoria. Todo mundo sabia o que estava acontecendo de fato na empresa, todo mundo convivia normalmente com aquelas coisas, mesmo que por dentro às vezes se revoltasse, e a verdade sobrevivia bem, e o oculta dos forasteiros – no caso, os auditores seriam os forasteiros, os visitantes enxeridos que teimavam em desnudar a verdade e, como o menino que gritou “O rei está nu!”, anunciar o óbvio e gerar consequências irreversíveis.

Faço uma careta no bar, não só por lembrar dessa frase tão adequada, como pelo gosto insatisfatório da bebida. O barman sorri e comenta, ironia e servilismo num só tom: “Pelo preço, tem de ser batizada, são as regras …”

Regras. As regras da cidade. Quem diabos as criou? Aquele grupinho? Não é possível, nunca acreditei em conspirações … mas parece que era o caso agora. Daria tudo por uma boa trepada, que me fizesse esquecer tudo isso e no outro dia pegar o ônibus para Crisálida.

“Pensando em desejos ou medos?” A voz veio da minha esquerda, mas quando eu virei, a mão esquerda dela tocou meu braço direito – e ela se sentou no banquinho ao lado. A ruiva. Sorria perfeita, dessa vez usando um tailleur. Fiquei sem saber o que dizer.

“Fiz uma aposta comigo mesma,” ela começou, “se eu bem lhe conheço, você viria afogar sua cabeça confusa num bar, e este aqui era mais a sua cara.”

“Não foi uma boa escolha, a bebida é batizada. Mas quem é você? Eu não te conheço e, interprete como uma cantada se quiser, mas eu me lembraria de uma mulher charmosa como você.” A minha insegurança usava as palavras como escudo.

“George,” ela virou-se para o barman, “um dos seus quartos preferenciais está disponível? O VIP, espero?”

Mas o que era isso … pelo jeito, apesar de toda essa confusão, eu conseguiria o que vinha procurando na cidade, desde o começo, até com uma certa facilidade que me fazia esquecer as dificuldades anteriores.

“Não se anime muito,” ela voltou o rosto para mim, e ajeitou os cabelos ruivos num rabo de cavalo, meio que suspirando, “se você quer saber quem eu sou, de verdade, eu vou te dizer, porque afinal regras são regras,” falou isso olhando, meio irônica, para o barman que havia se distanciado para buscar a chave do quarto, “mas a verdade não gosta de visitantes, você pode se arrepender.”

Pasmei. “Onde ouviu essa frase?”

“De um senhor que se achava íntegro apesar dos esquemas que armava, era um pouquinho careca, tinha Parkinson e não se parecia muito com você, apesar de ser seu pai.” O meu queixo começou a cair, mas fechei logo a boca, para a abrir de novo, dizendo, “Você deve ter checado algum perfil meu na internet, só pode ser isso.”

“Seus perfis em sites de encontros, Victor? Não, você não ia pôr fotos de seu pai por lá. Olha só, vou te contar desde já uma verdade, desde que venha me seguindo,” recebeu na mão aberta e estendida, a chave do barman, e concluiu, “estamos combinados?”

Assenti com um movimento de cabeça, meio nervoso. Fomos andando pelo bar, com suas cores sóbrias e iluminação discreta, até chegar numa parte realmente discreta: e haviam portas que pareciam da administração, com placas do tipo “SOMENTE PESSOAL AUTORIZADO”; uma delas foi aberta com a chave na mão de Anna – foi esse o nome que ela me deu no caminho até aquele cantinho oculto.

“Quando você tinha mais ou menos cinco anos … deve ter ouvido essa história talvez da boca do seu próprio pai … ele teve um caso com uma moça chamada Olívia Duarte, e desse caso sucedeu que a tal moça ficou grávida.”

“Como é que ...” Ela me interrompeu com um olhar furioso e me empurrou para dentro do quarto, dizendo, “Você quer ouvir a verdade ou não? Que te importam minhas fontes?”

“Pois bem, o que você provavelmente sabe, que seu pai deve ter lhe contado meio arrependido, é que ele pagou para que Olívia fizesse um aborto e depois sumisse. Bom, a segunda parte aconteceu, a primeira, não. Seu pai não se importou em verificar se o aborto tinha feito porque achava que Olívia também queria se livrar da criança, mas no último momento ela se arrependeu e a teve assim mesmo. A criança, sua meia-irmã, cresceu filha de mãe solteira, criada aqui mesmo nesta cidade, onde Olívia veio parar depois de saltar de um certo ônibus errado … está entendendo?”

“Então ...” Me sentei na cama redonda do quarto, de arquitetura muito similar a um quarto de hotel de centro, mas bastante limpo, arrumado e requintado.

Ela sentou do meu lado e continuou, “A filha de Olívia teve dificuldades para completar seus estudos e levou uns três anos a mais por conta de um distúrbio de atenção, que ela fazia questão de deixar claro que tinha, para todas as pessoas que encontrava. Tinha uma vida medíocre, sempre sentiu que estava faltando alguma coisa, e também comentava isso com todas as pessoas que encontrava … só que mais ou menos um ano atrás, isso tudo mudou. As pessoas notaram essa mudança mas ela não comentou nada sobre ela, mentia sobre essa mudança interior.”

“Mentia? Mas como?”

“Tudo que eu te disse até agora é mentira.”

“Hã? Você é maluca? Você e aqueles seus amigos devem ser malucos, e …”

“Calma, apressadinho.” Ela agarrou meu pulso e sua boca chegou muito próxima da minha; ela me empurrou de modo que eu deitasse na cama. Mas não prosseguiu com a movimentação, apenas começou calmamente a tirar as botas, enquanto eu me recostava melhor nos travesseiros e tirava meus próprios sapatos.

“A filha de Olívia se chamava Anna; e tudo isso é mentira, PARA MIM, que sou Anna.”

“Continuo sem entender porra nenhuma.” Mas ela realmente se parecia com um retrato da tal Olívia, que eu achei no meio das coisas de papai, depois do enterro. Ela ia desabotoando a calça preta.

“As minhas lembranças são bem claras, eu nasci em berço de ouro; filha adotiva de um megainvestidor e comerciante de livros raros … Vicente Leonardi era o nome de meu pai …” Mas que história ainda mais louca era aquela? “Depois que eu fiz dezessete anos aconteceu uma coisa muito traumática, meu pai foi assassinado por uma das empregadas da casa. Talvez ele fosse mulherengo mesmo, talvez a empregada estivesse drogada, ninguém sabe direito. Morto com um caco de espelho.”

“Espere aí, meu pai não morreu assim. Vicente Leonardi morreu de infarto … depois de uma série de aborrecimentos com …”

“Deixe eu terminar a história e depois nos divertiremos muito; afinal, eu NÃO SOU sua meia-irmã … eu sou filha adotiva de Vicente Leonardi, repetindo …” riu, com um sorriso meio estranho, os brincos muito dourados, balançando de jeito ritmado. Tirou o tailleur. “Enfim, fui pra faculdade no exterior, mais tarde, mandada pelo meu irmão adotivo, que assumiu as finanças de papai, e que sempre me protegeu a vida inteira.”

Essa mulher é louca, eu pensava, mas era melhor aproveitar o quanto podia. Eu começava a me divertir com aquela história. Ela estava tirando mesmo a roupa e eu fazia a mesma coisa. A verdade nua, ri consigo mesmo.

“Eu obriguei o meu irmão a manter o comércio de livros, e comprava dele, com minha parte da herança, uma série de itens que me interessavam. Enquanto estive na Universidade Miskatonic …”

“Miska o quê?”

“Para você, a Miskatonic é uma mentira, uma invenção. Você vai entender, já, já.” Ela usava um corpete muito parecido com o que estava antes, por debaixo daquele tailleur. Só que com a maior facilidade ela ia tirando a parte destacável, que lhe cobria os seios.

“Pensei que a palavra mentira fosse tabu, moça.” Eu sorria, já meio bêbado. E olha que a bebida estava batizada.

“Fiz umas pesquisas e consegui uma série de contatos e coisas que precisava. Infelizmente só fiquei metade do curso por lá, porque meu irmão morreu num acidente, que por ironia também envolveu uma empregada …” Falou aquilo de um jeito que me deu um calafrio. E continuou: “Eu estava de férias nessa época, perto dele, e depois dessa infelicidade decidi pedir transferência para uma nova faculdade, onde eu já estava. Na cidade de ________________________.”

“Bom, eu moro lá.” Já estava só de cueca.

“Não, não mora, na verdade. Não NESSA cidade que estou mencionando. Bom, aí aconteceram uns probleminhas, mas pelo menos eu consegui o que eu queria: EU MORRI E CONTINUEI VIVA.”

“Hã?” O meu espanto depois dessa frase foi calado por um beijo e pelo contato de seus seios no meu peito nu. Nos agarramos com sofreguidão depois de tanta bobagem que ela havia dito, e as memórias das frustrações do dia se misturavam com as informações estranhas que vieram da boca dela e do seu grupinho estranho; e logo, nada aquilo tinha a menor importância.

“Que tal o gosto da verdade, hein?” Ela falava com a voz entrecortada, enquanto subia e descia em cima de mim, os seios balançando, firmes. “Você vai conhecer o gosto dela com muita força, antes de esquecer tudo e ir embora … vai me deixar uma lembrança e eu te deixo outra … porque … ninguém nunca tem só … uma trepada comigo … é muito … mais … do que ...” Os olhos esverdeados de Anna abriam e fechavam num esgar intenso, e ela se debruçou sobre mim, agarrando minha testa.

Seu toque queimava. Queimava!

“Iä! Iä! Yog-Sothoth!” Ela bradava, na ânsia do orgasmo; e o orgasmo também atingiu meu cérebro, que queimava com toda força; e de repente visões se sucederam em minha mente, uma menina ruiva crescendo, perturbada, andando pelas ruas da cidade que me confundia; os óculos que ela usava mesmo sem ter necessidade alguma; o desemprego, o desleixo de seu jeito de vestir e a noite em que ela pediu que algo diferente quebrasse aquilo em sua vida; e como o meu pedido mental no banco do bar, ela também foi atendida; Anna Feiticeira lhe atendeu, uma presença estranha, uma ruiva idêntica a Anna, seu corpo nu envolto em chamas verdes, estilhaçando uma parede feita de espelhos, que separava os mundos, agarrando a apavorada Anna pela testa, rindo desesperada, e batendo testa com testa, com toda força, o sangue espirrava, com toda força, um som reverberante ecoava no quarto da garota, com muita força, Anna gritava muito, até que ela … e a presença … eram uma só. Anna não existia mais, nunca havia existido, nem merecia existir, mesmo; em seu lugar ficou Anna Feiticeira, escapando da morte, vinda de sua realidade paralela.

Eu estava em choque. Não conseguia falar, nem me mexer direito, a boca entreaberta, enquanto Anna ria nervosa em cima de mim, segurando meus ombros, ainda com meu pênis enterrado em sua vagina.

“Depois disso,” ela ria e falava com a voz rouca, “ELES me acharam e me incluíram no seu conselhinho de Arcontes, a Sinarquia da Verdade … é tudo um experimento de magia, e agora você acredita em feitiçaria, não é? NÃO ACREDITA? É A VERDADE!!!”

“O … que é a verdade?” só conseguia balbuciar aquilo.

“Se preocupa muito com isso, no fundo, não é?” Balançava de leve a cabeça, a testa muito suada. “Deve ser por isso que percebeu que aqui era diferente, e deve ter parado aqui, no fim das contas, por minha causa. Então eu tinha de resolver tudo. Só que eu vou matar dois coelhos de uma cajadada só … já fiz isso tantas vezes.”

O suor de sua testa pingava sobre a minha, ela se debruçava sobre mim novamente.

“Eu fiz um acordo com uma … coisa … que vive nessa realidade de vocês. Ela vive na cidade onde você deveria estar agora, e você vai levar uma outra coisa pra essa coisa – ah, estou sendo confusa, não é? Normal. É o prazer …” Da testa de Anna Feiticeira pingava o suor; dava para enxergar os poros, e eu continuava sem me mexer direito, só tremer como meu pai fazia. Um dos poros – eu conseguia enxergar com uma nitidez incrível, era lindo e ao mesmo tempo horrendo – estava se abrindo mais que os outros, bem no meio da testa.

 E da testa … começou a gotejar um suor mais espesso, e daquele poro aberto, saía uma espécie … de lagarta, ou de verme. Era muito vermelho e tinha um aspecto repulsivo e ao mesmo tempo atraente, fascinante; cheio de minúsculas perninhas, se mexendo com rapidez, muita rapidez.

Anna entreabria a boca como se estivesse sentindo mesmo muito prazer; e meu coração estava gelado de medo, mas não sei como, minha ereção continuava como antes. Como eu temia, a lagarta … caiu … sobre meu rosto. Era gelado e quente ao mesmo tempo, as perninhas eram como uma espécie de franja ou pseudópodes, ela mudava de formas mas permanecia muito rubra, passou por cima de meus olhos, que não consegui fechar por mais que me esforçasse … e … entrou na minha testa, da mesma forma que saiu da testa de Anna.

“Ufa!” Ela respirou com alívio. “Essa lagartinha se grudou em mim quando eu passei de onde vim para cá, e só consegui me livrar dela agora … irmão. Ela vive numa escuridão entre os mundos … parece que ela gostou de você.” Meu cérebro esfriava lentamente. “O nome dela, agora, é Shub-Niggurath – guarde bem isso, é o que vai fazer você esquecer os últimos dias e … por acaso, é a encomenda que vai levar para a Crisálida. Afinal, que melhor lugar para uma … lagarta, do que uma crisálida. Num é?” Riu desesperada.

Saiu de cima de mim e foi se vestindo, cobrindo o corpo suado com as roupas, sem se preocupar com nada.

“No dia seguinte você acorda sem lembrar que aqui é um lugar perfeito que você ameaçou estragar … que descrição mais bonitinha, típica daqueles hipócritas … e vai direto pra Crisálida. A sua chave, estou deixando aqui no bolso da sua calça … aí você busca tudo no hotel amanhã … mas você não vai lembrar dessas minhas palavras, então só me resta te dar ...” Foi se aproximando do meu corpo inerte, o ar começava a me faltar, o cérebro borbulhava e ficava frio.

“... um beijo de adeus.” Me beijou a bochecha, e não sei por que, senti menos dor depois daquele momento.

Saiu, sem não antes recitar, na porta do quarto: “E conhecereis a verdade, e a verdade vos libertará. Foi bom te rever.” Fez uma espécie de gesto – não dava mais para enxergar direito, ainda mais daquele ângulo – e tudo ficou mais escuro, e acho que dormi.

Acordei assustado no ônibus intermunicipal. Já estava na cidade. Sobressaltado, desci apressadamente do ônibus, até que notei que não era a metrópole dotada de arranha-céus que deveria ir, para realizar um grande negócio. Tinha comprado um bilhete para ir até Crisálida, onde uma excelente proposta de negócio imobiliário aparecera, mas no susto, desci uma cidade antes. Isso parece constrangedor, mas, felizmente, o encontro é só na próxima segunda. Tinha pensado em passar o fim de semana conhecendo Crisálida, mas como o próximo intermunicipal para meu destino só sai amanhã, então iria ficar de castigo até lá.

Então ouvi uma conversa peculiar entre os nativos, que me causou uma sensação de déjà-vu:

"Tou afim de uma rapidinha com você, gata. Topa?"
"Mas só saio com caras que não vão me tratar como uma puta. Eles precisam me ligar e procurar uma outra vez, senão banco a difícil e não durmo com eles na primeira vez."
"E se eu lhe der falsas esperanças desse segundo encontro, rola? Tipo, ligar pra você quando chover no mar?"
"Ai tudo bem. Eu topo."

Percebi que por engano havia parado na cidade onde todos falam a verdade!Vasculhando no bolso, achei a chave de um quarto de hotel. Havia me hospedado e nem havia notado. Eu fui ao hotel no automático. Não sabia dizer o porquê, mas estava morrendo de sono ainda. Lá fui ao hotel e conferi minhas malas. Estava escuro cedo. Parecia que vinha uma tempestade sem tamanho e uma estranha neblina adentrava pela janela.

Junto com o som dos trovões, ouvia um ruído contínuo. Primeiro parecia um chiado. Depois parecia uma voz baixa repetindo ou recitando algo. Aos poucos foi ficando mais e mais alto, clamando "lobotomia, lobotomia!" Meu corpo tremia de assombro, mesmo que não soubesse o motivo. Figuras sinistras que lembravam o Nosferatu ou personagens da Matrix, lutando, correndo e me perseguindo, como se eu tivesse cometido algum crime terrível, com massagistas me estapeando a cara e caminhos desembocarem dentro da boca de senhoras, como em monstros de desenhos animado.

As coisas iam ficando mais e mais sem sentido, confusas e difíceis de lembrar, conforme via uma lesma gigante devorando um cérebro e um neandertal perguntando quando a tortura iria acabar. Meu coração acelerado praticamente saltou do lugar, quando um solavanco do ônibus me moveu do meu lugar e acordei perto da rodoviária. Estava chegando a Crisálida. Tinha sonhado tudo? Deve ser, porque as lembranças dos eventos desvaneciam rapidamente.

Se não fosse meu hábito de anotar tudo que acontece comigo num diário, nada disso poderia ter acontecido. Poderia conferir se estes eventos tinham sido reais ou oníricos. Mas, não agora. Agora era hora de turismo pela cidade.

Havia chegado, e bem em frente, numa relojoaria antiga, vários cucos gritavam, dizendo que eram 5 horas. Algo em mim estalou. O que será que essa referência queria dizer? Não lembrava de nenhum filme ou história. Se fosse importante, depois me lembraria.

Saí e fui me divertir …

“Verdade seja dita,” sussurrou Anna Feiticeira em outro canto do mundo, “não existem verdades nem mentiras. Só o que você escolhe para si mesmo.”

***

Os trechos de Kinn estão em Arial e os de Arthur, em Georgia.

Este conto acontece, cronologicamente, ANTES de A Crisálida e a Esfinge, dos mesmos autores. Ambos os contos são parte de um tetralogia que estamos elaborando! Você pode ler os quatro separadamente, mas vai desfrutar muito mais se conhecer todos os fragmentos ... todos eles estarão classificados com o marcador Crisálida.

E por falar em Crisálida, http://contosdacrisalida.blogspot.com/

THE CHALLENGE FROM CTHULHU CHICK

by Arthur Ferreira Jr.'.

And then, from the top of the gambrel, we saw it. That singularly hideous thing, mentioned in the immemorial Pnakotic Manuscripts and the blasphemous Book of Eibon, manifested again, this time as a daemonic iridescence festering at the horizon, which indiscribable stench drove us to an ululating madness in less than one minute. The foetid, amorphous creature was one of the eldritch masks of Nyarlathotep, the decadent and swarthy Messenger from Beyond. From that unnamable veil of macabre effulgence of the Outer, we could feel the abnormal and loathsome influence of Azathoth, Yog-Sothoth and Shub-Niggurath's accursed coupling.
   
    It was something no mortal man could behold; those few who resisted its power and rose from the charnel of their own minds, a nameless and antidiluvian comprehension would struck them like a thunderbolt sent from the gibbous moon. I am now one of those chosen; the others fainted or are dead from their own unutterable self-loathing. Now I am the stygian darkness itself, ruling my own private and shunned hyperdimension, all-seeing in a cyclopean palace at the center of this antique plane, served by the squamous and mutant monsters that, aeons ago, long before the mi-go existed, built the towers of Yuggoth.
   
    Such a pity that my old friends from the Miskatonic Valley have now to deal with my sad, comatose husk. Maybe I visit some night, in dreams, if someone in Kingsport dares again to offer them shelter.

Este texto em inglês foi minha resposta ao desafio em http://www.reddit.com/r/Lovecraft/comments/fvtbm/quick_challenge_idea_write_one_lovecraftian/ baseado na contagem de palavras lovecraftianas em http://cthulhuchick.com/wordcount-lovecraft-favorite-words/ anunciado aqui pela http://www.facebook.com/cthulhuchick

------------------------------- Minha própria tradução para o português:

E então, do topo do telhado, a enxergamos. Aquela coisa singularmente hedionda, mencionada nos imemoriais Manuscritos Pnakóticos e no blasfemo Livro de Eibon, manifestou-se novamente, desta vez como uma iridescência demoníaca infestando o horizonte, cujo fedor indescritível nos levou a uma loucura ululante, em menos de um minuto. A fétida e amorfa criatura era uma das máscaras místicas de Nyarlathotep, o moreno e decadente Mensageiro do Além. Daquele véu inominável de esplendor macabro do Exterior Cósmico, pudemos sentir a influência anormal e repulsiva do acasalamento de Azathoth, Yog-Sothoth e Shub-Niggurath.

    Era algo que nenhum mortal poderia suportar; os poucos que resistem a seu poder e ascendem da câmara mortuária de suas próprias mentes, estes são atingidos como se por um raio vindo da lua gibosa. Eu agora era um desses escolhidos; os outros desmaiaram, ou morreram de um horror impronunciável de si mesmos. Agora eu sou a própria escuridão estígia, governando minha hiperdimensão privativa e reclusa, onisciente num palácio ciclópico no centro deste antigo plano, servido por monstros escamosos e mutantes que, eras atrás, muito antes dos mi-go existiram, construíram as torres de Yuggoth.

    É uma pena que meus velhos amigos do Vale do Miskatonic tenha agora de lidar com meu triste corpo comatoso. Talvez eu os visite alguma noite, em seus sonhos, se alguém em Kingsport ousar vez dar-lhes abrigo mais uma vez.

A CRISÁLIDA E A ESFINGE

Por Arthur Ferreira Jr.'. e Kinn


Arthur Ferreira Jr.'. gostaria de dedicar este conto a Neith War e a Julian Assange, pela inspiração; e a Samuel por fornecer o espaço de sua cidade para o estranho desenrolar desta história ...


Kinn diz: “Bom, não sou bom com essas coisas, mas se tiver de agradecer a alguém por fazer renascer este dom do conto e da escrita é o Arthur, por sempre incentivar perseverante, sem nunca desistir de acreditar que um dia voltaria a fazê-lo. E não é que fiz?" 


Ambos os autores gostariam de agradecer a Umberto Eco, pelo labirinto que é O Pêndulo de Foucault. Os trechos na fonte Times foram escritos por Arthur Ferreira Jr.'., todos os outros (Verdana e Courier), por Kinn.

“QUEM SOUBER, MORRE” pichado em letras garrafais, na entrada daquele beco perto do meu escritório, me encheu de calafrios. Não era só o cadáver que eu encontrara logo virando a esquina, não era só o sangue que era visível no chão, logo abaixo do próprio grafite berrante, era o conjunto da obra. Eu sabia, sem a meno sombra de dúvida, que no dia seguinte haveria uma manchete no Diário da Crisálida , em letras também garrafais: “ESFINGE NEGRA FAZ MAIS UMA VÍTIMA”.

Os detentores dos maiores segredos da cidade, mortos um a um. E eu poderia muito bem ser o próximo assassinado, mesmo sendo um forasteiro … se era verdade que todos que passavam pela cidade de Crisálida tinham suas vidas mudadas, minha vida mudaria para morte em muito breve, se eu não fizesse nada!

E assim foi que começou o trecho deste curioso diário, coletado por uma sombra furtiva enquanto caminhava por esta peculiar cidade.
O clima era sempre opressivo, tenso, em contínuo thriller devorador devorador da esperança. A cidade parece viva, rastejando, a cada dia, um centímetro para alguma direção, dando a clara impressão que não consegue ficar parada.


Mas antes é preciso voltar um pouco fazermos algumas explicações, que nosso diarista deixou em suas impressões de forasteiro. Ele apresentou algumas de duas de nossas curiosas peculiaridades sem fazer o claro contexto. Sim, esta é a cidade chamada Crisálida e conta nossa mais famosa lenda, erigida pelo fundador que "Ninguém jamais pode entrar e sair dela, permanecendo o mesmo."


Outro detalhe peculiar é que coisas que vamos chamar de "peculiares" acontecem. Acontecem o tempo todo, embora nem todas as pessoas notem. Por trás das impressões de nosso pequeno autor podemos ver sua preocupação diante um aviso bairrista, e de suas muitas leis não escritas que cada bairro discretamente esconde, com suas feras espreitando e predando conforme seus instintos.


E quem sou eu? Ora, sou o Bibliotecário. 


Minha função é guardar o conhecimento produzido e coletado nesta cidade. Podem me imaginar como um senhor franzino, terno grafite, camisa branca e gravata borboleta, sentando numa mesa, cercado de enciclopédias, crônicas e romances deste peculiar município. Não poderiam estar mais errados sobre mim.

Mas esperem, não sou eu que sou o importante aqui, e sim o nosso pequeno fragmento, o qual retomaremos agora:

EU NÃO CONSEGUIA FUGIR, este era um dos meus principais problemas. Todas as vezes que tentei deixar a cidade antes que esse assassino me encontre, houve algum empecilho, surgiu algum problema, desde uma burocracia incompreensível a acidentes bloqueando o caminho, passando por ameaças de gangues no subúrbio.

Às vezes me vinha a fantasia estúpida de subir num dos arranha-céus de Crisálida, e num lance espetacular e cinematográfico, roubar um helicóptero de um dos megaempresários que exploram a cidade. Mas mesmo essa fantasia não vai muito longe, é só pensar nela que imagino explodir em pleno ar, tão logo chegue aos limites do espaço aéreo da metrópole.

No dia seguinte, depois de ter me escondido num hotel barato, desci para comprar jornal e lá estava a manchete que eu temia. O tabloide arrolava as vítimas anteriores do Esfinge Negra, esse nome ao mesmo tempo brega e amedrontador, que lhe foi dado pelo editor – ou sugerido pela secretária anônima, quem sabe. Um político que fez denúncias das corrupções de seus colegas. Uma prostituta que ouviu uma conversa sigilosa de um de seus clientes. O jornalista de um site, que revelou documentos confidenciais do governo. Um ex-padre que ia publicar suas memórias. Um fotógrafo de incidentes estranhos. Um alcaguete do submundo do crime. E eu. Não, eu não estava ali ainda. Mas quem sabe no dia seguinte.

Sou investidor da bolsa de valores, me mudei recentemente para Crisálida e planejava pôr meu dinheiro num empreendimento imobiliário cuja principal linha de propaganda era expor o passado histórico da cidade. Já havia me comprometido bastante, quando a obra foi embargada pela prefeitura. Depois de uma discussão calorosa com um subsecretário, voltei para meu flat e encontrei vários documentos remexidos, coisas fora do lugar. Antes de mexer em nada, desci correndo o elevador, e procurei saber com o porteiro se alguém fora visto entrando no meu apartamento. Ele disse que isso era impossível, pelo registro do circuito interno.

Transido de paranoia e medo, subi os catorze andares e abri a porta. Tudo estava como sempre costumava estar, naquelas últimas semanas. Aquilo me assustou ainda mais, porque, será que eu estava ficando maluco?

Fui relaxar e tomar um banho. Depois da ducha, estava limpo, mas longe de relaxado. Ao verificar os papéis em busca de certos argumentos na negociação com a prefeitura, percebi que … entre eles estavam alguns documentos que nunca havia visto antes.

Eu segurava um panfleto que dizia: CRISÁLIDA, COMO VOCÊ NUNCA DEIXARÁ ESTA CIDADE SEM SER TRANSFORMADO POR ELA …

Veem? ele ficou vidrado no assunto. Mas o curioso é que mesmo eu não sei ao certo de como essa história começou. A referência mais próxima que a maioria dos estudiosos acreditam e que está ligado ao mito da origem da cidade, embora não seja mencionado nele nem uma só vez. Mas há quem acredite que nessa história está claramente expresso que foi a primeira vez onde isso aconteceu.


O problema é esta sempre foi uma história que circulou na tradição oral, sendo compilada apenas muito depois. Existem dezenas de versões dela e mais surgem, conforme o sabor do narrador nos dias de hoje. Eu tenho um manuscrito aqui, datado de dois séculos atrás e mesmo ele já menciona que esta é uma versão, sem que o autor sabia se é a versão original ou não.


O que se sabe é que um grupo de desbravadores veio para estas terras e num terrível confronto com os nativos, conseguiu expulsá-los e clamar o direito de uso e de posse da daquilo que os derrotados consideravam sagrada. Ou amaldiçoada: não dá para saber ao certo, pois o manuscrito já está meio gasto. Um versão bastante pitoresca informa que a culpa de tudo foi terem derrubado ou comido de uma árvore sagrada para os nativos, o que os tornava impuros para habitar aquele lugar.


O fato é que no território onde um dia se tornou o marco central da cidade era o local onde o deus ou o demônio dos nativos costumava transitar na terra, devendo por isso, o local viver desocupado. Obviamente, colonizadores sempre ignoram tais assertivas e prosseguiram montando acampamento até toda sorte de eventos, acidentes e doenças começarem a acometer os colonos. Alguns diziam ter visto o demônio. Outros, animais marinhos em terra firme e muitos mostravam sinais de loucura, afirmando ter visto e/ou ouvido coisas além da imaginação.


Os medos da maldição e vingança dos silvícolas tomaram conta do coração da maioria, que foi se retirando do acampamento pouco a pouco.  Todos desacreditaram de seu líder, que embora fosse combatente competente, não tinha forças para lidar com algo como uma maldição.


Temos outro trecho faltando, mas em seguida a ele, vemos que o escárnio e humilhação são o tratamento dado ao nosso ilustre Fundador, como se ele fosse o culpado por toda sorte de desdém que estavam sofrendo. Como se ele tivesse lutado sozinho e expulsado os nativos? Às vezes a forma como as pessoas simplificam as coisas é bem desagradável.


De qualquer forma, o último aviso e ultimato para que o Fundador deixasse de lado sua teimosia e se retirasse com os colonos restantes, veio com o prenúncio de espessas nuvens de tempestade. Ele disse que se refugiaria na sua cabana e que só sairia de lá quando a chuva passasse, pois nenhuma chuva, deus ou demônio o tiraria daquele lugar que ele chamaria de lar!


É nesse momento que começa a mágica. Meditando dia a após dia, sem sair do lugar, sua única companhia era uma lagarta que tinha acabado de fazer a pupa dentro da choupana que ambos dividiam. Ele ficou impressionado com isto e decidiu adicionar o jejum à sua espera. A versões de quantos dias ele ficou sob a chuva variam muito. Mesmo nesse conto, mencionam algumas variantes costumeiramente ditas:


3 dias e 3 noites de chuva. 5 dias de tempestade. 6 dias de precipitação onde o céu lavava o inferno. 7 dias onde a chuva se tornava mágica e se movia por vontade própria. 11 dias de chuva, onde metade deles ela vinha do céu para a terra e na outra metade chovia do solo para o céu. 40 dias de chuva para tentar demovê-lo de continuar ali, já o dilúvio havia matado os homens sem fé nem virtude (o que nos dá o que pensar, já que nem mesmo essa teve força para movê-lo do lugar). Por fim, a versão de maior tempo de duração diz que ele passou lá O Tempo Necessário em que a pequena lagarta levou para se transformar numa borboleta.


Neste dia fatídico, o Fundador viu a pequena criaturinha saindo de sua moradia numa bela manhã ensolarada. A chuva havia terminado!
Com nova determinação e uma fabulosa aura de autoconfiança, ele conseguiu reunir os colonos novamente no marco zero, onde havia vivido com a pequena companheira e decidira batizar a cidade de Crisálida.


Espero que este pequeno entreato não os tenha distraído de nossa verdadeira história. Mas ao menos, serviu para deixá-los cientes dos medos e crenças que afligiam nosso pequeno diarista.

CRISÁLIDA, COMO VOCÊ NUNCA DEIXARÁ ESTA CIDADE SEM SER TRANSFORMADO POR ELA …

Mas que grande bobagem, pensei naquele momento. Amassei o panfleto com aquela história sobre um fundador mítico e árvores da vida e sei mais lá o quê; acho que aquele gesto foi o meu erro, pelo qual talvez pague muito caro.

Nos dias seguintes ocorreram outras invasões inexplicáveis no meu apartamento, sempre deixando para trás outros panfletos do mesmo gênero – depois da segunda vez, procurei rastrear de onde vinham, mas não havia sinal de que gráfica os havia produzido. Pareciam contar uma história maior que a do primeiro panfleto, na segunda vez; e na terceira vez, haviam várias cópias do primeiro panfleto, dispostas num bolo de quinhentas cópias. Deixadas ali, como se eu fosse um menino que distribui propaganda nas esquinas.

Ora, o slogan da Crisálida poderia ser atraente para minha campanha, mas não aquela história de vingança de espíritos cativos, libertos antes do tempo da árvore do sacrifício … então, peguei só o que me convinha, e usei na campanha publicitária do empreendimento; vejam que poupei bastante dinheiro, porque não foi necessário contratar nenhuma agência publicitária … havia até um logo no panfleto, pronto para que eu o copiasse, descaradamente.

Nem tão descaradamente, eu pensava; se alguém deixava aquilo na minha casa temporária, de maneira tão misteriosa, era porque queria que eu utilizasse o material de algum modo. E que outro modo um investidor poderia encontrar, senão o mais lucrativo?

A campanha seria muito bem-sucedida, as pessoas pareciam fascinadas pelo slogan e pelo logo; seria coroada de êxito, se não fosse um incidente inesperado. Duas mortes de operários na construção não iriam nos impedir, por mais estranhos que fossem os acidentes das primeiras semanas, mas quando um tremor de terra sacudiu o local da obra, e praticamente engoliu os alicerces tão cuidadosamente dispostos – era como se a terra houvesse se tornado lama – a construção foi paralisada.

Não teríamos dificuldades de retomar a obra, se não surgissem inúmeros entraves burocráticos, campanhas de ativistas contra o empreendimento (diziam que aquele era um local onde morreu o Fundador de Crisálida, e que a área deveria conter um monumento, e não um condomínio fechado), e até uns fanáticos religiosos que protestavam por sei lá que motivo, dizendo que o logo era um símbolo demoníaco e que o tremor que fulminou as fundações do condomínio era um sinal de castigo divino – ou na verdade, um aviso divino.

Em resumo, acabei perdendo dinheiro suficiente para me encalacrar aqui em Crisálida. Em menos de um mês, comecei a entrar em depressão. E depois, vieram os pesadelos. O terrível logo da árvore com crisálidas nos ramos, no lugar de frutos … os casulos se rompiam, e deles saíam não borboletas, mas pássaros macabros, vorazes, que se dispersavam pela planície onde eu estava … um deles me bicava, sôfrego, e no final desse sonho – desses sonhos, porque repetia-se todas as noites – eu morria e acordava em desespero.

E, tão logo esses pesadelos começaram, também surgiram pela primeira vez as notícias da Esfinge Negra. Eu me sentia perplexo, e depois de tanto sofrimento e dificuldades, tinha toda a certeza de que não podia ser uma coincidência!

Eu sabia demais. E ia morrer por isso.

Eu lembro dessa campanha. Foi o maior sucesso, em termos de propaganda, já contado na cidade. E também foi considerado polêmico, porque o slogan da cidade havia sido usado, numa frase feita, e algumas pessoas ficaram se perguntando se havia sido pago os direitos autorais da lenda. Bom, que eu saiba, lendas não costumam ter autores e, quando tem, são tão antigos que isso não se aplica.


Da mesma forma que os elementos que nosso diarista vem mencionando, desde que começou o relato. O Esfinge Negra realmente apareceu nos jornais e, em meus trabalhos, já compilei uma obra que citava uma árvore monstruosa, cujos frutos eram cabeças humanas, dos corpos que ela devorava. Mas uma árvore de crisálidas é realmente novidade.


Nossa história até o momento mostra as impressões e digressões de nosso autor. Talvez não faça sentido em alguns momentos, como por exemplo, não parece ter ainda conexão com o Esfinge negra, citado no início. Mas isso acontece porque estamos vendo os fatos fora de ordem. Quando tudo o mais estiver disposto, fará sentido - pelo menos fez sentido para mim na primeira vez que li.


O fato é que muitas vezes vemos ou ouvimos relatos assim, de conhecidos de conhecidos, que supostamente aconteceu com alguém que eles conhecem. Todos sabem o que são lendas urbanas. Mas aqui isso parece ser mais forte, como uma cidade que adora fabricar suas próprias lendas. Posso afirmar com propriedade, já que compilei muitas delas, e lhes garanto que não são como as lendas vistas em qualquer outro lugar, embora existam muitos elementos em comum.


Aliás, isso acontece o tempo todo, como na lenda de fundação e sua miríade de versões, tendo fruto proibido, árvore-mundo, maldição indígena e dezenas de outras misturas, oriundas de toda sorte de lugar. Parece-me que há um motivo especial para todas as fontes se repitam tanto. Um motivo, deliberado ou não, mas que toca o coração dos leitores de um modo ou de outro, dando força ao elemento narrado. Isso reflete, por exemplo, no nosso misterioso personagem, o Esfinge Negra. Por que ele foi batizado assim? O motivo disto e outros fatos, vocês saberão agora:

“O ESFINGE NEGRA ATACA NOVAMENTE” nas manchetes dos jornais, e um deles ficou enrolado na minha mão por um longo tempo, crispada de medo, enquanto eu tentava me livrar do ataque de pânico que sobreveio, tão logo eu voltei da rua para o quarto de hotel.

Consegui me controlar, mas uma dor de cabeça me prendeu à cama. Fiquei ali, na semiobscuridade, sorvendo minha paranoia. As bordas de meu campo visual começaram a enegrecer, a se encher de bolhas translúcidas, fazendo o medo voltar. O jornal estava largado no chão do quarto sujo e barato. Parecia que as cinzas largadas pelo meu cigarro de uma hora atrás haviam se disperso por toda a atmosfera do quartinho. Pela primeira vez, meus pesadelos me perseguiam enquanto eu ainda estava acordado.

“Se é um pesadelo,” pensei com força naquele momento, “vai passar, e eu vou acordar.” Tentei relaxar pensando na certeza do mundo real, da cidade lá fora, tão estranha, grandiosa e cinzenta. Foi quando minha paranoia desferiu um golpe certeiro: e se, naquele momento de fraqueza, aparecesse o Esfinge Negra?

Foi só pensar nesse nome terrível, nesse nome nefando, que o logo da campanha, a árvore cheia de crisálidas, penduradas como frutos vivos e trêmulos, surgiu em vislumbres súbitos, como num filme de terror antigo. A árvore se avolumou diante de mim, parecia ocupar todo o aposento, e ao mesmo tempo só estava na minha cabeça … estava dentro de mim. O tempo todo. Esse tempo todo.

Uma das crisálidas arrebentou, perto da minha orelha. Uma estalo se fez ouvir, e as borbulhas inomináveis em minha visão periférica remexeram-se com avidez. Do casulo descartado, surgiu uma escuridão. Era uma escuridão palpável, uma coisa, uma entidade, mas eu só conseguia discernir a sombra que assomava sobre meu pescoço, e o brilho cáustico de dois olhos púrpura …

“MORTAL,” bradou a voz num sussurro – o que era aquilo, aquele paradoxo na forma de voz humana?  – “Mortal, estás errado, tão errado. Não sabes de tudo, não sabes de nada …”

Me levantei, minhas pernas ganharam um vigor repentino. Da cama eu pudia enxergar o espelho na penteadeira – um espelho grande e fosco, mas que mostrava minha imagem como sempre a enxerguei, exceto pelos olhos púrpura chamejantes. Então, EU SOU O ESFINGE NEGRA, sou NYARLATHOTEP, e do meu casulo nasci. MIL NOMES TENHO, MIL NOMES TIVE, MIL NOMES TEREI. Pronunciar essas palavras obsedantes fez as cinzas sumirem da minha frente, a árvore foi se desvanecendo, e as borbulhas, sumindo; meus olhos mudaram de púrpura para um azul-cobalto profundo e brilhante.

E daquele cenário infernal, só restavam esses olhos azuis e uma sombra tênue, mas tentando desesperadamente agarrar-se à materialidade, uma sombra de formas femininas e olhos púrpuras. Como num transe, como um movimento automático, virei-me para minha criadora – criadora? Mas se sempre existi, sempre e para sempre – peguei-a pelo pescoço (uma sombra tem pescoço?) e com uma força tremenda, a arremessei contra a parede.

Um estrondo ecoou pelo hotel, mesmo que nada houvesse de fato atingido a parede. E esse nada se preparou para revidar, furiosa, e eu estava pronto para continuar a agredir a sombra, se a parede não a tragasse, deixando apenas parte de seu torso para fora, os ombros se mexendo em desespero. Agora era mais visível como uma coisa quase humana, umbrática, de olhos púrpuras, orelhas pontudas e caninos afiados, um duende de sombras vivas. A massa de escuridão que passava por seu cabelo parecia mais um amontoado de penas, do que fios de cabelo humano.

Movido por um instinto – eu me sentia como se fosse uma gralha que voasse na direção de um objeto brilhante – passei meus dedos pelas chamas púrpuras de seus olhos, fazendo com que ela gritasse de dor: “VOCÊ! VOCÊ não pode fazer isso comigo, eu te NUTRI, estive contigo A CADA PASSO desses dias ruins, te confortando A CADA ASSASSINATO que cometias … e agora você CHOCOU, é um igual a mim!” Ela praticamente grasnava de raiva, indignação e súplica misturadas.

Em minhas mãos, uma chama púrpura cintilava, e meu instinto mais uma vez me dominou – eu a engoli, como num espetáculo circense do além. Alguma coisa em minha sentia tudo aquilo tão familiar, como se repassado mil vezes, o mesmo número perante a mesma plateia. Outra parte em mim, aquele âmago humano que sempre esteve comigo, se revoltava diante daquela insanidade. Eu só podia estar sonhando – mas enquanto sonhava, era impossível interferir no desenrolar daquele pesadelo.

De alguma forma, eu também sabia que a força que a mantinha presa à parede podia também me encarcerar ali, tinha algo a ver com a cidade, a cidade viva, Crisálida. Decidi sair dali o mais rápido possível e deixar o monstro – mas ela era minha Mãe, monstro como eu, aquela vampira feita de sombras e segredos roubados – preso ali, exaurida, até conseguir se soltar, sabe-se lá quando.

Lá embaixo, empurrei longe o gerente que vinha me fazer cobranças, assustado ao me ver correndo pelas escadas, depois daquele baque vindo do meu quarto, e saí à luz do dia. Era incômoda, mas suportável. Saí vagando pelas ruas, fazendo coisas que nunca fiz, dentre elas roubar os óculos escuros de um transeunte, e roubar o sangue e a mente de outro.

Eu era um monstro e andava por um dos piores bairros da cidade, Raven Lake. No topo de um edifício de seis andares, eu contemplava a Crisálida, e sentia que ela de alguma forma me rejeitava. Tirei meu diário da mochila, e, provocando uma espécie de escrita automática, delineei meus últimos pensamentos antes de verdadeiramente me tornar o monstro que sou, escrevendo sob minha identidade anterior, o investidor cujo nome não preciso citar … mas que quem ler isto, saberá com certeza.

Eu sou Nyarlathotep, um Vulto Vulpino, um vampiro vagante. Sei que esse diário vai cair nas mãos erradas, e depois acabar nas mãos certas … você que me lê, sei que vai querer me encontrar, cara a cara. Não vai conseguir resistir ao chamado de outro imortal, tão parecido, e tão diferente de você mesmo … Bibliotecário Sinuhe.

Eu sou um fluxo imortal, indetível, e vivo, tanto quanto você está morto e é estagnado. E então? Vai permanecer intocado, imutável pela Crisálida? Ou vai vir me procurar e tentar pegar o segredo, o Mistério, a chama viva que eu roubei?

E assim termina o relato de nosso diarista. Espero que não tenham ficados decepcionados com o final. Ele não segue um fluxo linear, como o é na maioria das histórias, mas é assim mesmo, já que se trata de um diário, o que o leva costumeiramente a ser desregulado, desregrado, sem estrutura ou sentido começo-meio-fim.


Rogo, igualmente, para que não se desagradem com o "plot twist" da revelação na palavras finais desta missiva. O que é um vulto vulpino? Quem é o diarista e porque ele quer se encontrar com o bibliotecário que narra nossa história? Todas estas são perguntas justas e têm vocês todo o direito de querer elas respondidas. Mas nada disso vai acontecer. Não agora, pelo menos.


Nosso diarista comete uma infração ao brincar com nossa Biblioteca e com quem cuida dela. Bibliotecários não devem escrever textos, muito menos participar de histórias, no máximo contá-las. Mas como este lugar é uma central de compilação de muitas histórias, com certeza deve haver histórias sobre bibliotecários e até algumas histórias sobre mim.


Quem sabe se não conto elas algum dia para vocês? Afinal, são todas parte destes Contos da Crisálida que compilo.
Este conto acabou e até a próxima vez.


Sinuhe Takashima, Bibliotecário
Compilado primeira vez em "Contos da Crisálida", Editora Genaro, ano 432 10³ da Era A.

Anexo I.


Tsc, Tsc. Sempre com chavões e frases feitas. "Tudo muda exceto a mudança"; "Eu mudei porque eu quis"; "É só uma lenda". É quase divertido ver como estas pequenas criaturinhas se debatem enquanto eu brinco com elas e as troco de lugar e faço experiências com eles. Alguns são divertidos, outros sofredores, mas nunca deixei ninguém escapar. Então virou um hobby divertido, compulsivo e, algumas vezes, letal …


Desde o início – e digo desde o início mesmo – nunca encontrei ninguém que não fosse interessante de brincar. Alguns são teimosos. Outros voluntários. Temos os descrentes e os fervorosos  - um grupo, por sinal que dá muito gosto transformar. Só tem um tipo que trato como ofensa: aqueles que me desafiam! A estes e estas, uso de todos os mecanismos para atingir meu objetivo, mas nunca, nunca precisei agir diretamente. E quase pensei ser o caso desta vez.


Se tratava de um tipo bem escorregadio, esse Sinuhe Takashima, com seus dizeres de ser sempre solitário; de se isolar de tudo e todos. Era como um tigre; um predador solitário, que sai da toca, pega a sua presa e retorna para o esconderijo sem que possamos detectar os seus rastros. Sendo imortal, podia deixar para demorar em meu jogo, no laboratório onde faria dele um rato bem divertido. Mas ele não tinha graça e se recusava a brincar. Eu não conseguia tocá-lo - pelo menos não sem quebrá-lo e as suas convicções - ele me desafiou, lembram? Não se tratava mais do hobby. Era pessoal.


Mas então encontrei outros, peculiares como ele. De outras terras igualmente, e com as armas que eu desejava, para forçá-lo a participar da brincadeira. O jogo é: estão todos trancados em casa. Quem consegue ficar acordado mais tempo até ver quando a chuva vai passar? Uma dica: da outra vez não foi o Fundador que venceu.


Anexo II


"Admito. O truque com o diário foi divertido. Com ele pude encontrar sua amiga presa na parede. Foi bem instrutivo."


"Você é bem esquisito. Não consigo senti-lo como senti a sua amiga e apesar de que ela dizer que são ainda iguais. Na verdade não me interessa. Ela me disse que você roubou algo dela e que roubou algo de mim. Somos todos um bando de ladrões. Já vi meus parentes e irmãos roubarem todo tipo de coisa alheia para prolongar a vida e aumentar seus poderes, mas nunca vi ladrões esquisitos como vocês."


"Já examinei minhas memórias. Não falta nada, nem o conhecimento de nenhuma pessoa com quem convivi; todas as memórias de eventos não possuem nenhuma falta, então tenho certeza que não esqueci nada que saiba. Também já vi que não perdi nenhum de meus poderes, naturais ou adquiridos. Da mesma forma, nenhuma de minhas posses em casa desapareceu. Então, apesar de ter sido roubado, não consigo detectar que tipo de coisa pode ter tirado de mim sem que eu perceba - e observe que não há tantas coisas que possa tomar de mim sem que eu permita."


"Sendo direto. Devolva o que roubou, seja lá o que for, e poderá seguir adiante – até para roubar outra pessoa."


"O que me diz, Esfinge Negra?"

Anexo III

CHUVA.  TORRENCIAL, VENTOS que me atingem o corpo e gotas d'água que me açoitam o rosto. Não sei o que é, mas estou começando a gostar dessa cidade, mesmo que ela não goste muito de mim. A sensação da água correndo me agrada. Parece muito melhor do que as cinzas que choviam sobre o mundo anterior – aquele de onde escapei, para vim reformar uma identidade dentro da mente temerosa de um homem, cujo corpo também visto.

Não tenho condições de avaliar se esse homem está, ou não, morto. As memórias dele pouco a pouco vão diminuindo, e eu sei que a queima delas, dentro de mim, é o que me mantém nutrido. Pouco a pouco perco a consciência de que ele era um investidor, de que alimentava temores secretos, e que tinha medo de reler as poesias que escrevia quando era adolescente. Se não quiser me tornar um idiota balbuciante, preso dentro de uma casca humana, tenho de tomar outras memórias, outros segredos, outros Mistérios.

Um Mistério como nenhum outro, pois veio daquela que agora é minha mãe – um espírito vulpino como eu, que talvez agora chame-se Ereshkigal, talvez Shub-Niggurath, ou mesmo um nome pouco feminino como Benoth. Talvez esse vampiro que se chama de Sinuhe possa muitas coisas, mas usá-la para me espionar não é uma delas – quando roubei o Mistério que nela brilhava, ironicamente a deixei cega como uma toupeira.

Ela só pode ter adotado o nome de Ereshkigal, então. Segundo as memórias de um professor que drenei, depois de um sarau requintado na cidade, esse é o nome de uma deusa antiga do subterrâneo e da morte … uma toupeira sensível à luz, de fato.

A cegueira dela contagia. Estou ignorando coisas básicas, cometendo erros. Um deles foi tentar me aproveitar da cegueira dela. É por isso que meu corpo moribundo – aquele que por um tempo foi meu corpo – jaz entregue à chuva, aos ventos e à tempestade.

Alguma coisa mais forte que eu me impeliu – só posso achar que seja um desses arquétipos que me compõem, na verdade, resíduos de mundos destruídos, restos de mentes e almas destroçadas por apocalipses – e deixei a armadilha pronta para o bibliotecário. Ele entrou no hotel, e foi conversar com Ereshkigal. Sei ser naturalmente sutil – um ladrão furtivo – e dei um tempo do lado de fora do hotel, entrando depois; e depois pelas escadas; era o tempo, eu calculava, para que a cegueira daquela demônia o afetasse, e eu pudesse atacá-lo como fiz com ela, roubando o que eu precisava.

E consegui: ele estava distraído com ela. Cego, sem foco. O quarto estava bastante escuro, mas isso não fazia muita diferença. A figura de costas, falando com aquele espírito preso à parede, coagindo-a de alguma forma. Ele me dava as costas, e a feria com sua conversa melíflua. E não sei porque, ali senti uma certa raiva. Como um orgulho ferido … e ataquei com ferocidade, descuidado, em vez de dele extrair o que queria, com precisão cirúrgica, como eu desejava, e não fiz.

Minhas garras trespassaram o torso de meu inimigo (porquê mesmo ele era meu inimigo? Não tinha mais noção) e ele reagiu como um raio. O vampiro de carne se voltou em minha direção, seus olhos à primeira vista impassíveis, frios, mas eu sabia que ele estava surpreso e que havia sido ferido. Eu não devia ter muitas esperanças de vencê-lo, mas tentei. É o que nos define, nós vultos, desde que a primeira de nós saiu da Espiral Sem Limites, aquele turbilhão no além, milênios – não, milhões de anos atrás: o ímpeto, a violência, a sede de ser, de existir.

E para isso roubamos parte do que define outros seres, em diferentes cosmos, diferentes mundos, diferentes realidades. Aquela verdade me atingiu em pleno coração – vinda na forma de um soco impulsionado por uma força física extrema, e carregado de estranhas sombras que envolviam a mão de Sinuhe, sombras não muito diferentes daquelas que me definem.

O impacto foi tão poderoso, que meu corpo foi jogado pela janela, estilhaçando o vidro e me derrubando pela balaustrada. Caí com velocidade extrema, anormal – algo havia me atingido, mais do que o punho do vampiro que fora minha vítima.

As sombras. As sombras separam, a escuridão oculta, o abismo divide. Meu corpo, caído no asfalto diante do hotel barato, estava muito ferido, pela queda e pelo murro, mas ainda estava vivo – e eu tentava recuperá-lo, regenerar os ferimentos, sem sucesso. As sombras que Sinuhe empunhava, numa feitiçaria desconhecida, agiam como um veneno – elas separavam meu próprio eu de escuridão do resto de centelha do investidor mortal, o forasteiro em Crisálida, e tornavam inútil qualquer tentativa de me curar.

Sinuhe não veio atrás de mim. Pelo menos enquanto eu ainda me retorcia no asfalto, ainda vivo. Apenas três mendigos me observavam chocados, a uns cinco passos de distância. Eu arquejo dentro de mim mesmo, sabendo que, mesmo morrendo, havia vencido – eu ia me reformar em algum outro universo, e levaria comigo duas coisas de uma importância extrema, que eu não sabia mais qual era – o Mistério de Ereshkigal, e o muro de solidão de Sinuhe, aquilo que impedia de … que impedia … não sei mais. Roubamos segredos, mas nada sabemos de verdade. Bebemos o sangue da vida, mas não estamos vivos de verdade … não sei de mais nada, não sinto quase nada …

Só consigo sentir a chuva caindo sobre mim.
Forte. Cada vez mais forte.
A chuva me lava, e a tempestade me leva.

Anexo IV


"Definitivamente, estranhos.”


“Por que ele era tão frágil e vulnerável e se dizia um vampiro? Minha raça possui variação de força entre seus membros, mas nunca encontrei alguém tão frágil para se partir em dois com apenas um golpe."


"Seria porque vocês são particularmente vulneráveis aos dons umbráticos, Erishkigal? Se assim, for, você será um excelente espécime de estudo. Rogue para seus deuses para morrer nas minhas mãos quando eu extraí-la dessa parede, porque puserem as mãos em você, sofrerá um destino muito pior do que a morte."


"Eu já sofro e imagine que trabalho para ELES. São demônios muito piores do que eu. Ficaram felizes ao saber da sua presença aqui. Embora tenham me repreendido pela perda do Esfinge Negra, ficam satisfeitos com um prêmio de consolação. Isso até rendeu uma graduação e um trabalho de maior responsabilidade. Não é nada pessoal, você só está no lugar e hora errada."


"Fico levemente curioso com o que teria sido roubado de mim, já que nada me falta, que já não faltasse antes..."





Nexo 0


Hssssssssssss Sssssssshhh Hssssssssssss
He he he he, sua imunidade, meu caro Sinuhe … 
Sssssssshhh
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